В какое спокойное время я живу (живу я, у кого-то его время может быть буйным и опасным, всё относительно)). Даже противно. Всё что может со мной произойти, происходило и происходит очень прозаично и значимо лишь в масштабах моей черепной коробки. Будучи самой собой я не подвергаюсь ни каким опасностям, по идее, даже что-то создавая я всё равно будто прожигатель жизни. Будто ничего не делаю, нет отклика ос стороны действительности. Вероятно я таки ничего и не делаю.

Неужто у меня проснулось честолюбие?